Quand le bus de substitution arrive pile au moment où tu sors de la gare de banlieue sous une averse monumentale, évitant ainsi d'attendre quarante minutes sur le quai courant d'air. S'installer contre le chauffage, à l'abri.

L'odeur du foin sec stocké sous le hangar qui se mêle à la fraîcheur du soir quand on rentre les outils de jardinage à la nuit tombée. S'arrêter un instant sur le seuil, regarder les premières étoiles poindre et respirer à fond.

Ma mère a cuisiné du thiéboudienne, toute la maison sentait le poisson grillé et le riz parfumé.

Mon petit neveu de quatre ans qui passe une demi-heure à essayer de faire rouler sa petite voiture en plastique sur le bras du canapé en imitant le bruit d'un moteur de course. Le regarder complètement absorbé par son histoire, déconnecté du reste du monde.

Réussir à extraire le vieux bouchon de liège complètement desséché d'une bouteille oubliée en utilisant la technique de la vis et de la pince multiprise, sans faire tomber un seul morceau dans le vin. Servir le premier verre et voir la robe impeccable.

S'installer sur le tout dernier ponton de bois qui s'avance sur le lac de montagne alors que le soleil du matin dissipe les derniers bancs de brume. Prendre une immense inspiration d'air pur et frais, face aux sommets.

Recevoir un petit mot manuscrit glissé sous ma porte par le jeune voisin étudiant du dessus pour s'excuser de la musique de son anniversaire : « Merci pour votre gentillesse et votre patience samedi, vous êtes un voisin formidable ».

Le ronronnement lourd et régulier du vieux compresseur d'atelier de mon père alors qu'on nettoie les pièces de la tondeuse avant le printemps. Ce bruit de mécanique rustique qui tourne rond, un vrai plaisir de bricoleur.

S'installer sur la plus haute marche du porche de l'ancienne gare de montagne désaffectée en fin de journée. Regarder la vallée s'enfoncer doucement dans l'ombre du soir et apprécier le silence total des cimes.

J’ai osé dire non à une heure sup. Et je ne regrette pas du tout.

Voir un oiseau se poser sur le rétroviseur de mon utilitaire pendant que je suis arrêté au feu rouge et me regarder à travers la vitre avec un air de défi. Un petit moment décalé.

Tomber par pur hasard sur un lot de vieux manuels de mécanique auto des années 60 dans une caisse en carton chez un brocanteur de village. Passer ma soirée à étudier les schémas de moteurs rétro dans mon fauteuil préféré.

Entendre la première grosse averse d'été crépiter joyeusement sur les tuiles en terre cuite de la maison après un mois complet de sécheresse. L'odeur unique de la terre chaude qui boit l'eau, une vraie délivrance pour le jardin.

Le petit "bip" libérateur de la borne automatique de la déchetterie qui s'allume au vert sans que j'aie besoin de descendre de voiture pour scanner mes justificatifs de domicile sous la grisaille. Décharger ses vieux cartons tranquillement.

S'installer tout au bout du muret de la digue en pierre du petit port de plaisance alors que la marée descend. Regarder les voiliers s'aligner sagement le long des pontons sous les derniers reflets dorés du soleil couchant.

Recevoir une photo par SMS de mon ancien maître de stage en menuiserie qui vient de prendre sa retraite. Il a gardé sur son établi le petit maillet en frêne que je lui avais fabriqué en fin d'apprentissage. Un grand moment d'émotion.

Sentir le grand coup de fraîcheur nocturne s'engouffrer par les fenêtres de la chambre à coucher à minuit passé après une journée de canicule lourde. Se glisser sous le drap de coton frais et s'endormir en quelques minutes.