Trouver un vieil agenda de poche de l'année 1962, rempli d'une écriture fine à l'encre bleue, dans un carton de brocante. Lire les petites notes du quotidien d'un parfait inconnu et réaliser la beauté des choses simples du passé.

Avoir fait un nettoyage de printemps impeccable de ma boîte à épices, vider les vieux pots, laver les flacons de verre et réaligner le curry, le cumin et la coriandre par ordre alphabétique. Voir ce festival de couleurs bien ordonné.

Quand l'artisan du marché me donne un petit morceau de fromage de brebis affiné en plus dans mon sachet de courses parce qu'on a partagé notre amour commun pour les randonnées en haute montagne. Le petit kiff du samedi matin.

Avoir retiré une vieille vis à tête cruciforme complètement foirée au fond d'un meuble en utilisant la technique de l'élastique en caoutchouc placé entre la pointe du tournevis et la vis. Sentir le métal mordre à nouveau et la vis sortir.

Ce petit plaisir d'ajustement : réussir à caler parfaitement le grand parasol de jardin entre deux dalles du patio sans qu'il ne bouge d'un millimètre, juste au moment où les invités arrivent pour le déjeuner d'été. Un havre d'ombre bien net.

Réussir à redonner vie à un vieux sécateur d'artisan trouvé sous un tas de paille dans la remise. Un bon brossage à la brosse métallique, une goutte d'huile de colza sur l'axe, et l'entendre faire ce petit bruit sec et tranchant à chaque pression.

Quand tu cours sur le quai en pensant avoir raté ton train de banlieue à cause d'une panne de réveil, et que tu t'aperçois qu'il est toujours là, portes ouvertes, car le conducteur attendait la correspondance du train précédent. Grimper à bord in extremis.

L'odeur de la terre cuite des vieux pots de fleurs qui se réchauffent au premier soleil de mars sur le rebord de la fenêtre. S'installer sur un tabouret de cuisine, ouvrir grand la vitre et respirer ce parfum de printemps qui s'annonce.

Réussir à capter l'exact moment où une fleur de cactus que j'observe depuis trois jours s'ouvre enfin entièrement face au soleil de l'après-midi. Une petite épiphanie végétale.

Le soulagement massif quand le technicien de la machine à laver démonte la plinthe, sort une simple pièce de deux euros bloquée dans le filtre de vidange et me dit : « Le moteur n'a rien, elle repart pour dix ans ! ». Éviter l'achat d'un appareil neuf.

Ma petite nièce de trois ans qui passe de longues minutes à essayer de mettre mes lunettes de soleil géantes. La voir relever la tête avec un grand sourire fier, les lunettes glissant tout en bas de son nez miniature, un vrai rayon de soleil.

Réussir à débloquer la fermeture Éclair de mon vieux blouson de cuir qui était coincée dans la doublure depuis l'hiver dernier. Un simple coup de crayon de bois frotté sur les dents métalliques, on tire doucement, et le curseur glisse à nouveau comme sur du beurre.

Le spectacle absurde d'une poule rousse qui traverse tranquillement le passage piéton en plein centre-ville sous les yeux ronds des automobilistes arrêtés au feu rouge.

Avoir l'esprit totalement vide de pensées parasites pendant vingt minutes de méditation sur mon tapis, juste bercé par le va-et-vient de mon souffle. Un luxe rare.

Je suis resté dix minutes immobile devant le tableau de la petite galerie d'art du quartier. L'équilibre des bleus et la force du trait m'ont procuré une sensation de clarté intérieure si intense que j'en ai oublié le bruit de la rue.

Regarder fixement un point d'eau bénite au fond de l'église de campagne et y voir flotter une minuscule plume blanche immobile sous le rayon de l'alléluia.

Croiser un homme en costume-cravate très sérieux qui roule en monocycle sur le trottoir d'une avenue bondée à 8 heures du matin. Ce décalage poétique m'a fait sourire tout le trajet.