L'odeur de la pluie qui arrive sur le bitume brûlant du parking après une journée de canicule en banlieue.

Avoir réussi à changer le joint de la culasse de ma vieille tondeuse. Elle a redémarré dans un nuage de fumée bleue mais le moteur tournait rond. Une victoire de mécanique pure.

Le craquement de la première couche de glace sur une flaque d'eau en allant prendre le bus.

J'ai passé trois ans sans parler à mon frère après une bêtise d'héritage. On s'est croisés par hasard au marché de Saint-Denis, on s'est regardés, et on a fini par boire un café sans même avoir besoin de s'excuser. Le poids qui est tombé de mes épaules ce matin-là, c'était indescriptible.

Le silence de la maison quand tout le monde dort, et que je prends enfin dix minutes pour moi avec un carré de chocolat. C'est mon petit rituel secret.

Ce qui me rend heureux, c'est de voir ma femme rire aux larmes devant une vieille comédie à la télé. Son rire n'a pas changé depuis qu'on a 20 ans.

Le premier bourgeon sur le magnolia du jardin. L'hiver est enfin fini.

Enfin osé dire "non" à une corvée qui m'enquiquinait depuis des mois. Je suis rentrée chez moi, j'ai fermé la porte et j'ai poussé un grand ouf ! Je me sens légère.

'odeur du vieux papier dans les bouquineries de la vieille ville. Je peux passer des heures à fouiller sans rien acheter, juste pour l'ambiance.

Ce qui me rend heureux, c'est de voir mon fils réussir son permis de conduire après l'avoir raté trois fois. Sa joie dans ses yeux, c'est ma plus belle récompense.

Le bruit du bouchon de liège qui saute quand on ouvre une bonne bouteille entre amis.

Ce qui me rend heureuse, c'est de marcher dans la neige craquante à 5h du matin pour aller prendre mon poste à l'hôpital. La ville appartient à ceux qui se lèvent tôt, c'est un sentiment spécial.

Le contact de l'herbe fraîche sous mes pieds nus dans le parc de la Courneuve.

Entendre ma chanson préférée à la radio pile au moment où je démarre la voiture. C'est le signe que la journée va être bonne.

J'ai repris le dessin de paysage après presque quinze ans d'abandon total à cause du stress du travail et du rythme de la vie quotidienne. Je me suis installée cet après-midi sur un banc le long du canal avec un simple carnet et un feutre noir. Au début, mes doigts étaient un peu raides, mon trait manquait de certitude, mais après une demi-heure de concentration, j'ai complètement oublié le bruit de la circulation derrière moi. J'ai réussi à croquer la silhouette des grands arbres et de la passerelle en fer. C'est pas un chef-d'œuvre, mais cette sensation de déconnexion totale m'a fait un bien fou.

Le goût de la neige sur la langue.

Avoir coupé mes cheveux très courts après des années à hésiter. Je me regarde dans le miroir et je me reconnais enfin. Je me sens moi.